Auswärtssieg!

FC Schalke 04 - Manchester City 0:2 (UEFACup)

„He, wir sind doch noch gar nicht fertig!“ ruft die Kollegin, als ich kurz vor 17 Uhr aufspringe und aus der Besprechung stürme, während ein Kollege erklärt: „Schalke spielt…“. „Schickt mir halt ne Mail!“ ruf ich noch und dann bin ich raus. Ein bemerkenswerter Abend nimmt seinen Lauf.

Fängt schon gut an: Auf der Rheinbrücke verliert vor mir ein LKW ein Kantholz und so schnell kannste gar nicht gucken, wie´s unter´m Silbernen Geschoss einschlägt und der Bayuware die selben Hüpfer tut wie jedes Auto, das hinter mir noch kommt. Rechts ran, nachsehen, sieht aus, als könnt´ man weiter fahren. Dann Chaos rund um Düsseldorf, also über Land bis Duisburg, Chaos bei Kaiserberg, bei Oberhausen, bei Bottrop. Vor Schalke ein Kleinwagen mit ManchesterCity-Schal im Heck, Knappen sind kaum welche zu sehen - wir sind einfach zu spät dran. Im Radio singt der BBC-Reporter, der das Spiel übertragen wird, vom „Königsblauen S04“. Ist Fan von beiden Mannschaften, was es alles gibt…

Parken dann zum Glück kein Problem. Von weitem schon seh ich: das Arena-Dach ist zu. Sonst ein schlechtes Omen, aber gegen Gladbach hat´s ja trotzdem geklappt. Ziemlich viele sind noch unterwegs, immer wieder muss der Profi-Schalhändler enttäuschten Interessenten bedauernd zurufen, dass die ManCity-Schalke Schals schon ausverkauft sind. Illegale Schalhändler gibt´s seit den letzten Ordnungsamt-Kontrollen ebensowenig wie Schwarzhändler. Ausverkauft heute, trotz „Topzuschlag“ - weil es kommt ja einer der inzwischen reichsten Clubs der Welt. Mit Star-Einkauf Robinho, für 40 Millionen Euro von Real nach England gelockt. Ach halt, Robinho spielt ja heute gar nicht…

Am Eingang Ost ist die Hölle los. Drinnen laufen schon die letzten Lieder, das wird eng. Schnell eins weiter, näher zum Gästeblock, und da ist gar nix los, da gehste einfach so rein. Im Fahrstuhl zum Oberrang quetscht sich einer rein, der wollte uns neulich im Auto mit nach Santander nehmen - meine Hellenin kennt ihn offenbar nicht, regt sich auf über dessen blöde Assi-Sprüche und wird leicht grantig. Staunend steh ich daneben, und ein bissel geh ich auch schon in Deckung. Zum Glück fährt der Lift nicht lange…

Wir erreichen unsere Plätze gerade rechtzeitig, um vom Vereinslied das „wird der FC SCHALKE niemals untergehn!“ mit zu schmettern und um uns zu wundern über den halb leeren Gästeblock. Waren da nicht viele traurig, weil sie wegen der hohen Nachfrage in England keine Karte bekommen konnten? Und schon geht´s los.

Die ersten Minuten kann man noch hoffen, aber schon bald stehlen sich die ersten furchtbaren Fehlpässe in´s Schalker Spiel. Immerhin, Jones rennt und macht, schiesst zweimal passabel auf´s Tor - aber kopfschüttelnd seh ich ihn da unten mit Ball am Fuss am scheinbar gelangweilt herum stehenden Rakitic vorbei rennen. Wäre der nicht eigentlich für Kreativ- und Offensiv-Spiel zuständig? Und vorne, da rennt Kuranyi mal hier mal da hin, weg vom Ball, weg vom Tor, oder er wartet darauf, dass ihm einer die Pille genau auf den Fuss spielt. Hä? Was ist denn hier los? Jetzt spielt auch Jones katastrophale Fehlpässe, das gibt´s doch gar nicht.

Die Gäste, deren Anhang nach ner guten viertel Stunde nun doch vollzählig erschienen ist, die Ecke SüdOst pickepacke ausfüllt und lärmtechnisch inzwischen auch zu hören ist, die Gäste also stehen sicher, ruhig, hinten mit einem siebzig-jährigen Didi Hamann, der überhaupt nie in Verlegenheit kommt, und vorne mit einem Stephen Ireland, der zeigt, wie man sich als Stürmer ohne Ball eigentlich bewegen müsste.

Jetzt aber! Ein feiner Pass von Jones, oder war´s Engelaar, vertikal durch die Reihen der Feinde, perfekt zu Rakitic - der steht mit dem Rücken zum Tor dreissig Meter vor´m Kasten, hat Platz nach allen Seiten, auch direkt auf´s Ziel zu. Mit offenem Mund seh ich, wie er offensichtlich nichtmal für eine Millisekunde in Betracht zieht, dass das hier ein Angriff werden könnte - statt sich umzudrehen und unbedrängt auf die Kiste zuzugehen, stoppt er die Pille, macht zwei Schritte zur Mittellinie und spielt den Ball nach hinten.

Oh, ist das grausam! Bei uns hat man offenbar völlig vergessen, dass es beim Fußball auch um´s Tore schießen geht! Wenn überhaupt mal einer in den Strafraum kommt, dann wird noch lange nicht auf die Kiste geschossen, dann wird geguckt ob man nicht irgendwo hin querlegen kann, den Ball und die Verantwortung abgeben, egal an wen, notfalls halt an den Gegenspieler.

Wir spielen offenbar mit neun Mann, die anderen wundern sich dass von Königsblau nix kommt - und machen dann eben selbst das 0:1. Und was für ein Granatentor. Wieder ein megaärgerlich hingeschlampter Ballverlust, ein brauchbarer Konter der in grauslig Orange aufgelaufenen Gäste, ein nicht wirklich gefährlicher langer Ball quer vor´s Tor und am langen Pfosten könnte und müsste Christian Pander die Pille einfach locker in´s Aus spielen - aber er schlampt das Ei lässig direkt in die Füsse des Feindes, der gar nicht anders kann als es in Neuers Maschen zu pfeffern. Ach du Scheisse!

Ziemlich sauer hock ich da. Nicht weil´s 0:1 steht. Nicht nur, jedenfalls. Sondern wie´s dazu kam. Von Vorne bis hinten, vom Fehlpass bis zum „Befreiungsschlag“, keiner hier scheint irgendwie die Verantwortung für´s Ganze haben zu wollen, da wird nicht mitgedacht und da wird erst reagiert wenn der Ball vor die Füsse hoppelt - tja, und weil man ja vorher vor sich hingeträumt hat, weiss man eben weder, was man mit der Kugel jetzt anfangen könnte, noch wo denn gerade irgendwelche Mit- oder Gegenspieler sind und was die wohl vorhaben könnten. Also wie im Kindergarten einfach mal „irgendwie“ vor das Ding getreten, is ja egal, hauptsache weg. Is aber nicht egal!

Ob Bert Trautmann wohl in der Arena ist? Hat einst für ManCity mit gebrochenem Halswirbel im Pokalfinale gestanden, wurde als erster Ausländer in England zum „besten Fußballer des Jahres“ gewählt - und das als Deutscher, kurz nach´m Krieg. Bei „Charly´s Schalker“, der Kneipe hier am Trainingsplatz, liegt in der Vitrine ein Vertrag zwischen Schalke und Trautmann. 280 Mark Monatsgehalt wurde ihm geboten. Plus 10 Mark pro Spiel. Und Hilfe beim Umzug. Am Geld lag´s nicht, dass er Auf Schalke nie unterschrieb. „Fußballer des Jahres“, spielte selbst mit Genickbruch…. Will ich wirklich nachdenken, wie sich das mit denen verhält, die da unten gerade offenbar jeden Ballkontakt vermeiden?

Zur Halbzeit ist klar: Auf´m Rasen hat keiner den Willen, und rundherum keiner mehr Hoffnung. Wat is dat peinlich! Ich geh durch die Katakomben und treff unten vor der Nordkurve Roman, endlich kommen wir mal zusammen, und er drückt mir einen fetten Wälzer in die Hand - hab beim Quiz von „Schalke Unser“ gewonnen und darf jetzt neunzig Kilo Papier über Spiele der Nationalelf heim schleppen. Nicht dass mich das interessiert, aber Szepan gegen England, Libuda gegen Bulgarien, oder Fischer gegen Frankreich - immerhin…

Ein Schwätzchen halten wir auch - aber nur kurz, dann zieht jemand an meinem Ärmel, und bettelt mit schwerer Zunge „Ey, kannse mich ma eben zum ´Kuzorra´ bringen? Ich kann grad nich gut sehen!“ Erst mein ich, das is´n Witz. Isses aber nicht. „Hier, jemand hat mir´n Schal geschenkt, wat stehtn da drauf?“ will mein neuer Freund wissen. „Äh, Schalke glaub ich“ sag ich, und Roman ergänzt „Vonne Hellweg Knappen!“. Der Durstige lässt nicht locker, im wahrsten Sinne nicht. Bevor er mir die Stadionjacke zerreisst geh ich lieber mit ihm hinüber zur Kneipe - da zeigt sich, dass Thomas, so heisst er, wirklich grad ziemlich blind ist. So eben noch vermeiden wir die Kollision mit einer plötzlich auftauchenden Glastür.

Zurück im Oberrang treff ich Oli und Haiko und andere auf´m Gang, und Oli drückt mir was in die Hand: „Hier, für dich!“ Autogrammkarte von Charly Neumann. Mit Unterschrift. Wow! Was der wohl davon hielte, von diesem Kick hier? Immer optimistisch der Charly, da geht ja vielleicht doch noch was… Auf den Bildschirmen läuft Fußball - ist das ne Einspielung von vorhin? Nein, die zweite Halbzeit! Jetzt aber los!

Und was simmer jetzt schlecht! Falls es überhaupt geht, dann noch schlechter als vorhin. Jetzt spielt jeder Fehlpässe, und wenn´s einer schafft, keine zu spielen, dann wohl nur deswegen, weil er sich schon vor der Ballannahme drückt. Halil rennt und rennt und kriegt die Pille nicht. Kevin steht und steht und kriegt die Pille nicht. Und die anderen tun so als ob, tun aber eigentlich nix. Gar nix. Um Gottes Willen.

Schon zur Pause sind einige Plätze in der Arena leer geblieben, die ersten Heim gegangen oder stehen jetzt draußen, betrinken sich oder so. Kein schlechter Plan. Nach einer knappen Stunde haben die Leute die Schnauze voll von dem schisserischen Ballgeschiebe da unten. Erst denk ich, die Engländer, die akustisch längst die Hoheit in der Arena übernommen haben, singen irgendwas von „Dynamo“, aber dann versteh ich´s. „Müller raus!“. Es beginnt irgendwo in der Südkurve und greift immer mehr um sich. Dann legt´s sich wieder und kurz darauf macht Ireland das 0:2, wieder so ein Gurkentor, bei dem sich zehn Schalker raushalten, weil sie einfach meinen, es soll sich mal ein anderer darum kümmern.

Der Unmut auf den Rängen wird immer größer. „Müller raus!“ jetzt von unten, Block K. Wieder Ruhe. Kurz darauf beginnen die Rufe mit Macht im Oberrang der Gegengeraden. Flackern weg, branden drüben von der Haupttribüne wieder auf - sowas hab ich glaub ich auch noch nicht erlebt hier. Wie kleine Brandherde, überall im Stadion, aber sie fackeln die ganze Bude ab.

Das, was da auf dem Rasen abgeliefert wird, das ist aber auch ein Armutszeugnis, was Beschämenderes hab ich selten gesehen. Ich weiss noch, damals bei Olaf Thons Abschiedsspiel, da waren die Bayern auch klar überlegen, aber da haben die Schalker es wenigstens trotzdem versucht. Das hier heute, das ist einfach jämmerlich. Ähnlich deprimierend, daran erinnere ich mich jetzt, war´s einst, als ich mit meinen Kumpels aus der Grundschule mal von ein paar Fünfzehnjährigen so richtig Nass gemacht wurde. Die standen lachend mit den Armen in der Seite auf der Straße und schossen sich unseren platten Plastikball zu, während wir mit Tränen in den Augen kopflos hin und her gerannt sind, völlig chancenlos. Aber wir sind gerannt! Und wir waren sauer, so verarscht zu werden!

Ganz anders die da unten. Die rennen sich nicht die Lunge aus´m Leib, da fliegt kein Rotz aus der Nase vor Zorn oder vor Anstrengung, da wird nicht mal dazwischen gehauen oder wenigstens, wenn man mal die Chance hat, die Pille auf´s Tor gewemmst. Ne, die kämpfen nicht, die spielen auch nicht, die stehen. Nichtmal „kopfloses Anrennen“ sondern „kopfloses Warten“ ist das. Spielen tun die anderen. Mit uns. Kämpfen müssen sie nicht. Schon zwanzig Minuten vor Ende ist die Hütte halb leer. Immer wieder muss ich Leute vorbei lassen, die nach Hause wollen, die´s einfach nicht mehr ertragen, dieses erbärmliche Drama. Nordkurve unten, oben ganz besonders: mehr Sitze zu sehen als Fans. Die „FC United - Songs of Freedom“-Fahne weht völlig einsam im Oberrang.

Sanchez spielt, und so wie der sich da anstellt, ist das wohl das letzte Mal, dass ich den im Schalker Trikot erlebt hab. Unglaublich. Unten seh ich Anne sitzen - den größten Sanchez-Fan weit und breit. Ob sie noch Hoffnung hat? Höwedes ist inzwischen auch auf dem Platz, endlich einer der das Kopfballspiel beherrscht und schnell denken kann. Kommt kaum mal an den Ball. „Immer wenns eng wird geht der Kapitän von Bord, mit dem Bordon stimmt doch auch wat nich!“ lamentiert einer. Ist da was dran? Manchester City tut derweil nur das Nötigste, und das ist nicht viel - aber das, was sie tun, das tun sie erstklassig. Ballbesitz des Gegners? In unter zwei Sekunden stehen da zwei Vierer-Reihen, und die bewegen sich als wär´n sie Teil vom Tischkicker, synchron wie ich´s zuletzt von Osasuna mal gesehen hab, damals im CampNou. Aber das hier ist nicht Barca, das ist Schalke. Wir haben keinen Messi, keinen Deco, keinen Eto´o, und wir haben keinen Schimmer was man gegen so´n Mannschaft macht. Und fall´s wir doch nen Schimmer hätten, dann müsst´ ja auch noch irgendwer was wollen.

Die „Offizielle Zuschauerzahl“ wird vermeldet. Natürlich ausverkauft, trotz Topzuschlag. Wirklich da sind natürlich keine 52.000 mehr, sondern vielleicht noch 30.000. Was mich mehr interessieren würde: die „offizielle Zahl der Profifussballer“. Wieviele davon sind denn heute gekommen. Ausser den elf in Orange? Die, die unsere Jungs da an der Nase durch den Ring führen wie einst die fiesen Jungs uns Grundschüler - nur dass die Jungs aus Manchester da unten nicht „böse“ sind, sondern einfach professionell. Und unsere? Sind das vielleicht nur billige China-Kopien unserer eigentlichen Profis?

„Immer noch besser als Arsenal…“ meint einer von den wenigen, die vor uns noch geblieben sind, und nimmt einen großen Schluck aus seinem Bierbecher. Die Gunners hatten letztens 0:3 gegen City verloren. Gegen City mit Robinho, wohlgemerkt. Die Leute pfeifen, und verstummen dann erschrocken, als sich eine Stadionsprecherin in bestem Englisch vernehmen lässt, irgendwas über die „Train Station“ erzählt, und sich dann - Entsetzen! - bedankt bei „you ManU-Fans“. Unfassbar! Es dauert zwei Sekunden, da beginnt hinten im Gästeblock die Brüllerei - was für ein Affront! Ich stell mir vor, wir würden in Madrid oder Santander begrüsst werden mit „Hallo ihr Borussen!“ - ich glaub, das gäb Kleinholz. Und da hinten geht´s schon etwas tumultartig zu…. Ein paar Minuten später meldet sich das Mädel wieder: „A BIG Apology…. my biggest mistake ever!“. So oder so, das wird in die Annalen eingehen, ebenso wie diese beschissenste Vorstellung meiner Blauen, die ich seit ewig gesehen hab. Nicht Homburg, nicht Wattenscheid, nicht BV04 Düsseldorf und nicht mal Korschenbroich haben sich gegen uns je so willenlos und wehrlos angestellt und sich so jämmerlich vorführen und abschlachten lassen wie wir heute. Und wir sind näher dran an City als diese Dritt-, Viert-, Sechstklässler an Schalke.

Oben, aus der Ecke der Supporters, kommen als Antwort auf die „Müller raus!“-Rufe schon seit einiger Zeit wieder Häme und Spott. „Oh wie ist das schön!“, „Finale, oho, Finale!“. Seufz. Das peinliche Ballgeschiebe der eigenen Helden, immer von links nach rechts und zurück, wird quittiert mit frenetischen „Ole!“-Rufen. Ich sitz versteinert da, ich pfeif meine Leute nicht aus, ich schrei auch nicht rum. Will auch nicht hören wie die anderen das machen, das tut doppelt weh. Ich sitz einfach da und bin todtraurig. Ratlos wie die „Profis“ da unten. Jetzt singen sie da oben „Der S04 ist wieder da!“, und erstaunlicherweise passt das ja wirklich. Ja, so isser wohl wirklich, der S04. Eben noch wunderbar bis zum geht nicht mehr, stürzt dich in Glück wie kaum was anderes, und dann ein jämmerlicher Verräter, ein treuloses Biest, dass dich inne Mitte auseinanderreisst und sich scheinbar dabei noch über dich kaputt lacht. Der S04 ist wieder da…

Vorbei. Wir sind in der Reihe die Letzten, die überhaupt noch da sind. Manuel Neuer und ein zwei Andere winken mal in die Kurve, mehr geht nicht. Seit „Madrid“ beinahe schon routiniert, aber das heute war schlimmer. Die Engländer drüben feiern, ein bisschen, der Gegner war ja zu schwach um wirklich euphorisch zu sein, und dann dürfen sie auch schon raus. War dieses Gegurke, dieser Offenbarungseid, etwa unser vorletztes Europacupspiel? Nicht nur für diese Saison, sondern für ganz lange? Oh, mann…

Auf dem Fussweg zum Parkplatz wird verhalten gemeckert. Einer erzählt vom Eishockeyclub in Duisburg, wo der Manager angekündigt hat, zu Saisonende außer den Torhütern die gesamte Mannschaft rausschmeissen zu wollen. Aber sonst: Schweigen. Sind ja eh nur noch Wenige unterwegs, und die meisten sind richtig geschockt von diesem Schauspiel, diesem Nichts, das man da miterleben musste. Auf der Fahrt nach Hause fällt kein einziges Wort und das Radio bleibt auch aus. Was ist das nur mit Schalke? Wie ist das möglich, dass so eine Truppe dermaßen katastrophal auftritt? Sind ja nicht die ersten, die sich so anstellen, auch wenn´s diesmal vielleicht noch jämmerlicher war als bei den vielen anderen ähnlichen Auftritten in den letzten dreissig Jahren.

Wennze völlig ratlos bist, dann guckste halt im Lexikon. Ich hab das Beste der Welt im Schrank: Encyclopaedia Britannica. 32 Bände, Abermilliarden an Erklärungen, da muss doch was zu finden sein. Den feinen Folianten auf´n Tisch, die fabelhaften superdünnen Seiten durchgeblättert, P, Q, R, S,… da: „Schaffer“, „Schall“. Der eine ein Dichter, schrieb vom „Glücksfischer“ und war immer auf der Suche nach „wahrer Größe“. Der andere liess sich mit Mächten aus´m Osten ein und ging daran zugrunde. Dazwischen müsste „Schalke“ stehen - nix.

Die Britannica kennt Schalke nicht, dabei würde es eigentlich wunderbar passen zwischen diese beiden, den, der von Größe träumt, und den, der an seinem Wahn zugrunde geht… Und wenn ich selbst was schreib´? Im Brockhaus wär´s ne Liste mit Erfolgen und so, aber für die Britannica muss was anderes her. „Schalke: Willze dich dat wirklich antun?“ so in dem Stil. „Wennze bei Schalke dabei bist, dann aber richtig. durch dick und durch dünn. Und durch richtig dünn auch, mach dich da ma nix vor. Für immer! Willze dat wirklich? Bisse dabei?“

Die Autogrammkarte von Charly Neumann fällt mir in den Blick. Er lächelt.

Geschrieben am Thursday, 27. November 2008 um 23:04 und ist zu finden in Europapokal, Profis.Du kannst die Antworten zu diesem Thema verfolgen unter RSS 2.0 feed.Du kannst Antwort, oder trackback von deiner Seite.